No esperaba una fiesta. Esperaba un resultado.
—Vamos, cariño —susurró David, bajando el tono de voz y perdiendo la calidez que había mostrado en público. Apretó la mía con más fuerza, hasta que la presión se volvió dolorosa—. Córtalo bien. Tengo muchas ganas de que des el primer bocado. El glaseado es... especial.
Su mano era cálida y pesada. No era una caricia; era una cadena. Volví a mirarlo a los ojos. Ese azul gélido ya no era hermoso; estaba muerto, desprovisto de humanidad, como el de un tiburón.
La advertencia de Sarah resonaba en mi cabeza. Empújalo.
No pensé. Me dejé llevar por el instinto.
En lugar de presionar el cuchillo hacia abajo, cambié mi peso. Apoyé la cadera contra el carrito plateado y empujé con todas mis fuerzas.
ACCIDENTE.
El estruendo fue ensordecedor. La torre de pastel de siete pisos se tambaleó un instante antes de derrumbarse sobre el suelo de mármol. La porcelana se hizo añicos. Gruesas capas de bizcocho y crema estallaron, salpicando a los invitados de la primera fila. Pan de oro y glaseado blanco cubrieron mi impecable vestido y el costoso esmoquin de David.
Un silencio absoluto y atónito se apoderó de la sala. El cuarteto de cuerdas se detuvo a mitad de una nota.
David se quedó inmóvil, paralizado. Una gota de crema de mantequilla resbaló por su mejilla. Su máscara de refinamiento se desvaneció al instante, reemplazada por una contorsión de rabia pura e incontrolable.
“¡Estúpida perra!”, rugió, levantando una mano como si fuera a golpearme allí mismo en el escenario.
Sarah no esperó. Se quitó los tacones. Me agarró la muñeca con una fuerza de hierro.
"¡CORRER!"
Huimos. Dos hermanas, descalzas, corriendo sin aliento entre los escombros de un cuento de hadas. Resbalamos en el hielo, trepamos por los restos y corrimos no hacia la salida principal, sino hacia la entrada de servicio que Sarah había visto antes.
—¡Deténganlos! —gritó David a nuestras espaldas. No era la voz de un mozo de cuadra. Era la orden de un general.
Derribamos las puertas dobles y entramos en la cocina, sobresaltando a los cocineros. Sarah no aminoró la marcha. Empujó un estante lleno de ollas y sartenes tras nosotros, creando una barricada metálica.
“¡Sarah, ¿qué está pasando?!” exclamé, tirando de mi vestido arruinado.
“¡Corre!”
Detrás de nosotros, las puertas de la cocina se abrieron de golpe.
Su verdadera cara: David estaba allí de pie. No le preocupaba su esposa. Sacó una radio táctica del bolsillo de su esmoquin.
"¡Alerta roja!", gritó por el dispositivo. "¡El objetivo se está escapando! ¡Aseguren el perímetro! ¡Quiero que estén vivos! ¡Rómpanles las piernas si es necesario, pero dejen sus rostros intactos!"
El recurso.
Los supuestos guardias de seguridad apostados alrededor del recinto —hombres que supuse que habían sido contratados para controlar a la multitud— sacaron armas. No pistolas, sino pistolas Taser y porras extensibles. No eran guardias de seguridad. Eran mercenarios.
"¡Por aquí!" Sarah me arrastró fuera del muelle de carga trasero. El aire fresco de la noche me golpeó la cara.
