Y también el niño que llevaba en su vientre.
Se puso ambas manos sobre el estómago.
De repente, todo quedó claro.
Las visitas al médico. La presencia de Henri. Las discretas consultas sobre la salud del bebé. Las sonrisas de Béatrice. Las ausencias de Antoine. Los documentos que le pidió que firmara "para simplificar la herencia" después del nacimiento.
Klara tenía ganas de vomitar.
—No viniste conmigo porque me quisieras —susurró—. Estabas velando por tu heredero.
Henri lloró.
Demasiado tarde.
"Al principio, solo quería volver a verte. Cuando Antoine te presentó, pensé que Dios me estaba castigando. Tenías el rostro de Aurore. Sus ojos. Su ira también. Investigué un poco. Me di cuenta de que eras tú."
"¿Y dijiste la verdad?"
Bajó la cabeza.
"NO."
¿Llamaste a mi madre?
"NO."
¿Cancelaste la boda?
No respondió.
Clara sonrió.
Una sonrisa fría.
“Esperaste a que me quedara embarazada.”
El silencio de Henri fue una confesión.
Marguerite colocó suavemente su mano sobre el hombro de Clara.
"Aurore está viva."
Clara se volvió hacia ella.
De repente, el aire volvió a la normalidad.
"¿Co?"
"Ella vive en Saint-Nazaire. Nunca se fue de la región. Nunca volvió a tener hijos. Cada año, el día de tu nacimiento, enviaba una carta al hospital. Siempre la misma pregunta: ¿Dónde está mi hija?"
Clara se tapó la boca.
No emitían ningún sonido.
Durante treinta años, la mujer escribió al vacío. Durante treinta años, su madre suplicó a una fría institución que le devolviera al niño que se había convertido en un expediente perdido. Durante treinta años, Henri vivió, comió, envejeció y prosperó.
Y ahora estaba llorando.
Como si las lágrimas pudieran hacer retroceder los años.
Klara no se hizo ninguna ecografía ese día.
Salió del hospital por una puerta lateral, acompañada por Marguerite. Henri se quedó en el pasillo. Sus llaves seguían en el suelo.
Nadie se los recogió.
Esa misma tarde, Clara regresó a casa.
Antoine la estaba esperando en la sala de estar.
Se quitó la chaqueta. Tenía el rostro pálido. Sobre la mesa de centro había una carpeta de cartón azul. Clara la reconoció. Era la que le había pedido que firmara después del nacimiento, oficialmente para "proteger al bebé".
Ella no se sentó.
"Cuéntamelo todo."
Antoine miró el maletín.
"Mi padre quería cambiar su testamento. Quería reconocerte después de tu nacimiento. Béatrice entró en pánico. Si legalmente te convertías en su hija, el equilibrio familiar se derrumbaría. Perdería mi lugar."
Clara rió amargamente.
"¿Tu casa?"
Él levantó la vista.
"Te amé."
"No profanes esa palabra."
Lo tomó con calma.
Pero continuó.
"Al principio no lo sabía. Me enteré después de casarnos. Luego te quedaste embarazada. Mamá dijo que si guardábamos silencio hasta que naciera el bebé, podría ser incluido en la herencia sin causar escándalo."
Clara permaneció inmóvil.
"¿Habilitado? ¿Según el contrato?"
Antoine no respondió.
Tomó la carpeta azul y la abrió. Dentro había varios documentos preparados. Un poder notarial para administrar la herencia. Una cláusula de confidencialidad. Un reconocimiento indirecto de paternidad. Un documento que otorgaba a Antoine el derecho a administrar la herencia futura del niño hasta que este alcanzara la mayoría de edad.
Sus dedos se apretaron.
“Querías aprovecharte de mi hijo.”
Antoine se puso de pie.
"Klara, escúchame. Estaba perdida. Tenía miedo de perderlo todo."
Ella lo miró con una frialdad renovada.
“Así que me has perdido.”
Al día siguiente, Clara cogió el tren a Saint-Nazaire.
Solo llevó su bolso, copias de la carpeta 17-B y una foto suya de niña. Marguerite le dio la dirección de Aurore Le Guen. Una casita cerca del astillero. Fachada gris. Persianas blancas. Un pequeño jardín con hortensias meciéndose con el viento.
Klara permaneció parada frente a la puerta durante un largo rato.
Entonces llamó a la puerta.
Una mujer abrió la puerta.
