Parte 2
A las 11:02 a.m., Ethan llamó desde su despacho.
"¿Está listo el comedor?"
"Sí."
"¿Has enfriado el vino blanco? A mamá le gusta el frío."
"Sí."
"¿Y tu cara?"
Miré el armario abierto detrás de mí. Sus trajes estaban doblados en bolsas negras para ropa. Sus zapatos estaban afilados como soldados esperando órdenes. En la cama, su pasaporte, su estuche del reloj, trofeos de golf, gemelos y fotografías enmarcadas de nuestra luna de miel estaban organizados en montones limpios.
"Mi cara está controlada", dije.
"Bien. Traeré a mamá a casa al mediodía. Ya ha dicho a los motores que vengan esta noche."
Por supuesto que sí.
Beatrice no se mudó a casas. Ella los ocupaba. Llevaba meses midiendo mis habitaciones con la mirada, diciéndole a Ethan qué pared debía albergar su piano, qué parterre de jardín debía ser reemplazado por rosas, qué "pequeña oficina innecesaria" mía podría convertirse en su cuarto de costura.
Mi despacho.
La habitación donde gestionaba el fideicomiso de la familia propietaria de la casa, la propiedad junto al lago y tres edificios de alquiler que a Ethan le gustaba llamar en las fiestas "nuestras inversiones". Nunca leyó los documentos del fideicomiso. Los hombres arrogantes rara vez leen lo que creen que ya les pertenece.
"Vas a disculparte primero", dijo. "La madre merece respeto."
Cerré su maleta. "¿Vas a disculparte también?"
Silencio.
Entonces su voz bajó. "Ten cuidado, Isla. Estás de mal humor si no tienes nada."
Casi me reí, pero reír me parecía demasiado caro para una mañana como esta.
Después de que colgara, hice cuatro llamadas.
La primera fue para mi abogado, que ya tenía las imágenes, fotos y audio de anoche. La segunda fue para la empresa de seguridad privada que usó mi padre hace quince años. La tercera fue al cerrajero. La cuarta fue a la línea de ética del empleador de Ethan.
Esto último tardó más.
No grité. No lloré. Simplemente reenvié extractos bancarios mostrando que Ethan usó mi acceso a la cuenta fiduciaria para aprobar transferencias en una consultora pantalla registrada con el apellido de soltera de Beatrice. Seis abstinencias en ocho meses. Lo suficientemente pequeño como para no notarlo si el dueño estaba distraído. Lo suficientemente pequeño como para llamar error si el ladrón era encantador.
Estaba distraída.
No era débil.
A las 11:31 a.m., mi abogado estaba en mi cocina, leyendo el acuerdo prenupcial que Ethan había calificado de "tonterías románticas". A las 11:40 a.m., dos guardias de seguridad estaban en mi puerta. A las 11:46 a.m., se cambiaron las cerraduras. A las 11:52 a.m., la ropa, el equipaje, los palos de golf y el diploma de la escuela de negocios enmarcados de Ethan estaban dispuestos por el césped delantero con la precisión calmada de una exposición de museo.
A las 11:58 a.m., Beatriz me envió un mensaje.
Recuerda tu sitio hoy.
Miré por la ventana el sol que entraba por las puertas. Mi labio partido palpitaba. Mis manos estaban firmes.
Así que escribí una palabra.
Sí.
